БЕРЕГ
Берег. Вечный берег. Миражи – словно океан начал галлюцинировать.
Дождь на оконных стеклах – сигаретный дымок – тепло рук.
Обшарпанная квартира – мальчик на кухне – старик, предла-гающий ему рюмку.
Студенты – мокрая хвоя под ногами – палатки – сырые бревна вокруг костра – портвейн – драка.
Коридоры – тетради – огромные окна – пустырь – автострада – аудитории – кипы бумаг.
Кафе – сигары – виски – игральные карты – пестрая компания – маленький концертный зал.
Фонари - мостовая – музыканты – вечер – кто мы – откуда мы – зачем – разве это мы – да, неважно.
Парень – герой костюмного фильма? – реставраторы? – мои джинсы – мои нервы – мой голос – ночь.
Коллекция значков – брелков – машинок – самолетов – сигарет-ных пачек – моделей корабликов – книг – статуэтка.
Магазины – ароматические свечи – благовония – этническая му-зыка – подвески – феньки.
Ливень – грузовик – конюшня – опилки – лошадиный пот.
Лес – зима – окружная дорога – холод.
Вечер в городе – все ирреально – дома глючные – квест какой-то – луна зависла.
Подъезд – драка – кровь – надписи на стенах – битые стекла.
Люди сменяются с бешеной скоростью - кто они, откуда, лиц не запомнить.
Книги – новеллы – романы – стихи – повести – фэншуй в душе.
Легковушка – шофер с фиксой – девки в меховых пальто – опять зима, опять холод.
Грязь из-под колес – грязь из-под копыт – поля – трассы.
Дома из красного кирпича – мотоциклы – бары – косухи.
А потом опять берег.
Ах, вот в чем дело – я сижу на берегу и смотрю картинки. Глюч-ные, они возникают прямо над океаном. Вроде миража. Я всегда была тут – и всегда их смотрела. А может, сны. Тело здесь – а душа где-то там ходит. Или наоборот. Мне без разницы. По-моему разницы нет во-обще. Но можете считать по-другому – дело вкуса. Я все равно – так или эдак – вернусь сюда. Берег вечен. Не меняется только берег. А кар-тинки – словно калейдоскоп. Они могут быть цветными и черно-белыми. Интересными или скучными. Глядя на них можно почувство-вать боль или наслаждение. Можно ощутить жар или холод. Опьяне-ние, вкус, сигаретный дым. Это трудно объяснить, но, в общем, ты не то, чтобы смотришь на изображение – ты в нем находишься. Но это, как я уже говорила, только мираж. Кстати, совершенно не важно, какие они, и что ты при этом чувствуешь…
Ты же все равно – здесь – на берегу. Надо быть реалистом.
Я не всегда здесь одна. Здесь много всякого народу проходит. Не каждый день, конечно, но все-таки.
Иногда мы разговариваем. Иногда – нет, и просто смотрим друг на друга. Так бывает - на несколько секунд – или лет. Всегда по-разному. Иногда кто-то возвращается. Иногда кто-то меня спрашивает – может ли он остаться. Я всегда говорю – это не имеет никакого зна-чения. Ничего от этого не изменится. Как хочешь. Рано или поздно все равно все уходят. В конце концов, все, кто здесь проходит – только ми-ражи – для меня. А я – для них.
Ведь каждый сидит на своем берегу. А может, и не на берегу, а может, и не сидит, но кто где, а только все по отдельности, даже если не понимают этого. Их понимание тоже ничего не меняет. И каждый видит свои картинки. Одна из их картинок – я на берегу…
А написала я это вот почему. Мне надоело всем этим бродягам объяснять, как обстоит дело. Ходят тут всякие. И вопросы задают. Вот повешу сейчас эту записочку на мачту, которая из песка торчит – и ладушки. Пусть читают. Я им не справочное бюро.
Для меня существует только берег. Хотя, может быть, и берег – мираж.
Я не знаю.